Quinze novembre from Point by Stéphane Archambault

Maudit mois de novembre
Maudit mois des morts
C’est mon anniversaire
Pis j’ai le cœur à l’envers
Tous les vœux d’internet
Me laissent indifférent
Seul devant mon assiette
Avec des larmes dedans

Aujourd’hui ma mère
Passe sous le bistouri
Pour extraire un cancer
Qui en veut à sa vie
Cinquante-quatre ans plus tard
De retour à l’hôpital
Tient la main de mon père
Dans sa jaquette bleu pâle

Ça en vaut pas la chandelle
Cette année je passe mon tour
Pas envie de vous laisser
Me parler d’amour
C’est un gris mercredi
Dans ma triste banlieue
Je me sens si petit
Et pourtant je suis vieux

Partout sur la toile
On pleure le grand cowboy
Qui a quitté la scène
Pour rejoindre les étoiles
C’est un vent de tempête
Qui souffle dans mon cerveau
Dans les débris de la fête
Un miroir en morceaux

Et moi, comme un vieux con
Je sors sur la galerie
Je fume mes émotions
Je regarde brûler ma vie
Maudit mois de novembre
Comme un mauvais sort
A-t-on idée de naître
Dans le mois des morts?

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